Preludio

El lunes 24 de junio de 1935 el avión en el que viajaba Carlos Gardel cayó cerca de Medellín
(Colombia) y terminó con su vida en el esplendor de su fama.
Fue enterrado en el cementerio porteño de la Chacarita, Buenos Aires, Argentina.
Su tumba es visitada por admiradores de todo el mundo.
La calidad de su voz y su muerte prematura ayudaron a convertirlo en un mito popular.
Pero Gardel se ha convertido en una figura indiscutible de la que no es necesario reseñas ni alabanzas.
Todo aquel que oyó hablar de tango, lo encontró pegado al nombre de Carlos Gardel.

Preludio

Basta decir Gardel para estar en clima de porteñismo.

Comenzó cantando humildes cosas de la tierra, reflejadas en el color y el sabor de un "estilo".

Luego adensó su voz en el tango y después, con admirable universalidad, abordó accidentalmente otros géneros, en los que siempre estaba presente, sin embargo, el porteño fundamental que en él había.

De humilde origen, tuvo señorío de alma, altura de espíritu y supo sentirse siempre lo que era: gran cantor, amigo de sus amigos, abierto y generoso corazón porteño, ya que jamás se envaneció de sus legítimos triunfos.

Su Duende le ganó el fervor de las multitudes, con su voz de pájaro cantor y su sonrisa, su presencia viril y la leyenda de sus numerosos amores.

Es un Mito siempre vigente, cuya vida plena de circunstancias novelescas nutren la imaginación y el orgullo de su pueblo.

En este Tributo no vamos a intentar develar sus Misterios. ya que sólo a él pertenecen.

No vamos a pretender saber cual era su verdadero nombre, ni dónde nació, ni en qué fecha.

Tampoco dilucidar si ha pasado algunos años "blanqueándose en el sur" ni si ha brillado en lugares fuera de la ley, entre hampones y esclavas blancas.

Tal vez haya sido un gigoló bien pagado o un mishé "buen pagador", o tal vez ambas cosas.

A lo mejor hubo balazos que precipitaron la caída del avión en Medellín, o a lo mejor, Carlitos ya llevaba alguna bala en sus pulmones.

En este Tributo, vamos a limitarnos a pensar que, como dice Olga Orozco, "la verdad se ha cerrado cuando sus ojos se cerraron".

Cayó en el apogeo de su gloria, como si ese sacrificio fuera señalado por el destino para que su leyenda empezara.

En definitiva, sólo pretendemos con este humilde Tributo, rendir nuestro emocionado homenaje a un impar paradigma de la Cultura Tango.

Carlos Gardel
por Héctor Gagliardi

Por las calles del recuerdo,
empedrada de dolor,
va llegando un servidor,
detrás de un silbido lerdo,
traigo mi sombra a lo perro,
que pasa, sigue o me espera,
esta noche hay luna entera,
para mí solo en el cielo.

Las puertas están cerradas,
y dormidos los balcones,
no hay glicinas ni malvones,
que saluden mi llegada,
solo a veces y a escapadas,
reconozco mi arrabal,
cuando se agacha un tapial,
y muestra ropa colgada.

Entonces... pienso en la vida,
que uno dejó escapar,
por dedicarse a soñar,
no vivió como debía,
donde estará la alegría,
que en estas calles desiertas,
las vecinas en las puertas,
con sus charlas florecían.

Ya no hay más serenatas,
ni tampoco formativos,
ni masitero afligido,
cargado con dos canastas,
ni tampoco vienen chatas,
a parar contra la bomba,
ni el aguatero rezonga,
con los baldes a la rastra,

Me siento un poco cansado,
y me detengo a escuchar,
la noche quiere charlar,
y me trae lo que he dejado,
silbidos entrecortados,
mis pasos y mis protestas,
y desde una ventana abierta,
un "algo" que no ha cambiado.

Es la voz...
es la voz del que se ha ido,
la varonil voz de aquel,
la voz de Carlos Gardel,
cuyo timbre no lo olvido,
y que la noche ha traído,
desde una ventana abierta,
¡luna, vestime de fiesta!,
que Carlos está conmigo.

Carlos Gardel

Ya no está triste la calle,
ya se animó la vereda,
hay sillas en dos hileras,
tribunas de las comadres,
hay mas puertas que se abren,
y huele a malvón y a glicina,
y en el truco de la esquina,
la falta envido en el aire.

Por qué mágica razón,
el barrio volvió a la vida,
será esa voz...
será esa voz ya perdida,
que de un disco se escapó,
y que el aire repartió,
como un padrino pelado,
que en el atrio desolado,
que llamamos corazón...,

Alcemos, luna, por él,
la copa de mi arrabal,
con espuma de percal,
donde grabado a cincel,
se lea: Carlos Gardel,
en tu muerte y por tu nombre,
lloraron hasta los hombres,
que lloran solo una vez...

La voz murió en la ventana,
como un día murió él,
así nos dejó Gardel,
como un disco que se acaba,
un algo adentro me ahogaba,
cuando la marcha seguía,
mi sombra no entendía,
porque su dueño lloraba...

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